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{gallery}2020/thomas/Holunder{/gallery}

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Martin Assig · Horst Bartnig · Irma Blank · Eberhard Blum · Heinz Breloh · Ludwig Ehrler · Ruth Francken · Günter Fruhtrunk · Hermann Glöckner · Wieland Krause · Edda Renouf

Das Wort Partitur wurde aus dem italienischen Partitura abgeleitet und bedeutet Einteilung. Seine übliche Verwendung hat das Wort in der Musik, wo die einzelnen Stimmen einer Komposition in den jeweiligen Partituren aufgezeichnet sind. In dieser Ausstellung steht Partitur im übertragenen Sinne für Kunstwerke, die auf ähnliche Weise kompositorisch unterteilt und ineinander abgestimmt entstehen. Dieser Modus findet sich bei einzelnen und bei zusammengesetzten Werken, häufig charakterisiert er Bildreihen und –zyklen.

Mit den beteiligten Künstler*innen dieser Ausstellung öffnet sich eine breite Spanne eigenständiger künstlerischer Handschriften zwischen gestisch offenen Expressionen und geometrisch disziplinierten Formationen. Ihnen allen ist gemeinsam, dass den individuell-typischen Ausdrucksmitteln der jeweiligen Künstler*innen, seien es Linien, Leinwandknoten, Farben, Geometrien, Symbolen etc., elementare Ordnungssysteme unterliegen. Das 20. Jahrhundert kennt viele Wege, die Kunst aus elementaren, oft abstrakten Formen neu und komplex zusammenzusetzen, um zu einer unverbrauchten Bildsprache jenseits bestehender Traditionen vorzudringen. Offenkundig lenken uns die Künstler*innen weniger darauf, was wir darin wahrnehmen, sondern wie wir wahrnehmen.

Die breit angelegte Auswahl dieser Werke hat einen gemeinsamen Hintergrund. Sie stammen fast ausnahmslos aus der Sammlung des Kunstmuseums Magdeburg und bezeugen, dass die Sammlungstätigkeit in den vergangenen Jahren erfreuliche Zuwächse verzeichnen konnte. Viele der Werke sind Schenkungen, beispielsweise von Ingvild Goetz, München, Eva-Maria Fruhtrunk, Paris, Ann Holyoke-Lehmann, Berlin, Jörn Merkert, Spatzenhausen, Gerlinde und Hans-Dieter Harig, Hannover, Ankäufe durch die Freunde und Förderer des Kunstmuseums oder Dauerleihgaben des Landes Sachsen-Anhalt und der Stiftung Kunst und Kultur der Stadtsparkasse Magdeburg. Angekauft werden konnte im Gegensatz dazu ein Werk von Ruth Francken durch den Freundeskreis des Kunstmuseums.

Kunstmuseum Kloster Unser Lieben Frauen Magdeburg
Regierungsstraße 4-6
39104 Magdeburg
Telefon: 0391 / 56 50 20
kontakt[at]kunstmuseum-magdeburg.de

Öffnungszeiten (gültig auch für den Museumsshop)
Dienstag bis Freitag 10.00 bis 17.00 Uhr,
Sonnabend und Sonntag 10.00 bis 18.00 Uhr
Montag geschlossen.

Martin Assig · Horst Bartnig · Irma Blank · Eberhard Blum · Heinz Breloh · Ludwig Ehrler · Ruth Francken · Günter Fruhtrunk · Hermann Glöckner · Wieland Krause · Edda Renouf

Das Wort Partitur wurde aus dem italienischen Partitura abgeleitet und bedeutet Einteilung. Seine übliche Verwendung hat das Wort in der Musik, wo die einzelnen Stimmen einer Komposition in den jeweiligen Partituren aufgezeichnet sind. In dieser Ausstellung steht Partitur im übertragenen Sinne für Kunstwerke, die auf ähnliche Weise kompositorisch unterteilt und ineinander abgestimmt entstehen. Dieser Modus findet sich bei einzelnen und bei zusammengesetzten Werken, häufig charakterisiert er Bildreihen und –zyklen.

Mit den beteiligten Künstler*innen dieser Ausstellung öffnet sich eine breite Spanne eigenständiger künstlerischer Handschriften zwischen gestisch offenen Expressionen und geometrisch disziplinierten Formationen. Ihnen allen ist gemeinsam, dass den individuell-typischen Ausdrucksmitteln der jeweiligen Künstler*innen, seien es Linien, Leinwandknoten, Farben, Geometrien, Symbolen etc., elementare Ordnungssysteme unterliegen. Das 20. Jahrhundert kennt viele Wege, die Kunst aus elementaren, oft abstrakten Formen neu und komplex zusammenzusetzen, um zu einer unverbrauchten Bildsprache jenseits bestehender Traditionen vorzudringen. Offenkundig lenken uns die Künstler*innen weniger darauf, was wir darin wahrnehmen, sondern wie wir wahrnehmen.

Die breit angelegte Auswahl dieser Werke hat einen gemeinsamen Hintergrund. Sie stammen fast ausnahmslos aus der Sammlung des Kunstmuseums Magdeburg und bezeugen, dass die Sammlungstätigkeit in den vergangenen Jahren erfreuliche Zuwächse verzeichnen konnte. Viele der Werke sind Schenkungen, beispielsweise von Ingvild Goetz, München, Eva-Maria Fruhtrunk, Paris, Ann Holyoke-Lehmann, Berlin, Jörn Merkert, Spatzenhausen, Gerlinde und Hans-Dieter Harig, Hannover, Ankäufe durch die Freunde und Förderer des Kunstmuseums oder Dauerleihgaben des Landes Sachsen-Anhalt und der Stiftung Kunst und Kultur der Stadtsparkasse Magdeburg. Angekauft werden konnte im Gegensatz dazu ein Werk von Ruth Francken durch den Freundeskreis des Kunstmuseums.

Kunstmuseum Kloster Unser Lieben Frauen Magdeburg
Regierungsstraße 4-6
39104 Magdeburg
Telefon: 0391 / 56 50 20
kontakt[at]kunstmuseum-magdeburg.de

Öffnungszeiten (gültig auch für den Museumsshop)
Dienstag bis Freitag 10.00 bis 17.00 Uhr,
Sonnabend und Sonntag 10.00 bis 18.00 Uhr
Montag geschlossen.

ins Gelb der Pappeln und Birken zunächst und zu den Aufhügelungen in der sich öffnenden Weite – hinter dem ruhenden, einhaltenden Kessel; auf dem sich Hochstände und Türme strecken und wohinter vergessenes Salz- und Kohleland liegt.

Osten, das ist aurorisch und fackelnd zugleich. Es ist, woher man stammt und wo so viele Wege enden gleichsam – das Ende des Blickens und Hoffens und doch mit jedem Morgen ein auratisches Aufflammen an Kraft und sich hochreißender Gebärde. Ist es so, oder denke ich es, verblassend in den Faltenwürfen der Erschöpfung, nur so? Und ist es, wäre es von Vorteil, wenn ich das weiß?

Wie das herbstliche Gras, das sich in die Tiefe fortzieht, mit Tau bin ich mit diesen Fragen behängt – wissend, ihre Lösung, Beantwortung erzeugte eine neue, immer eine weitere Frage. Wie das Universum ist das, nach Osten geblickt, hinter jeder Sichtung, jedem Erkennen stürzt eine weitere Halle des Kosmos auf, hängen die Gestirne klirrend an die Gestirnbäume gepinnt, als wären sie welkes Laub, hinter dem sich das Rascheln weiteren Laubs an anderen Zweigen verbirgt.

Die Wälle und Gruben dieses Orts ein vermeintliches Nichts in der Unendlichkeit. Daß es nicht so ist, dafür disziplinierst du dich gleich; ruhend der Blick in der Luft, durch die so viel Leid strich und die den Vogelruf dimmt, nur hier, befragst du dich, wo in der Mitte des Runds die Äste einer Kathedrale rauschen, die wuchs und ins Licht gerecht blieb, daß keiner vergißt, wo er sei, wenn er hierher kommt.

Doch niemand, kaum einer, der sich erinnert – nur tief, in den Fibonacci-Kreisen der inneren Rinde, ist es gelagert und wird von den allermeisten verdrängt. Selbst wenn die Katastrophe vor ihren Bettpfosten steht, nur seliger, verdauender Schlaf, während in der Tiefe der Träume Beutellöwen und -hyänen das Fleisch von den entsetzten Knochen nagen, die Blicke schon nach Osten geschickt, wo das Elend unter dem Schimmer der aufgehenden Sonne, die es gab und wieder nahm, kristallin blinzelt. In den Trichtern eines anderen Kriegs indes sammelt sich Unrat, sammelt sich Nass, als wären es Tränen dessen, das fortging und kreisförmig wieder uns trifft, um in einem späteren Kreis von uns zu zeugen, unserer Unbedachtheit, wie sie jedes Jahrhundert wohl trifft, in der dritten, der vierten Generation.

Kalt der Wind unter einem gleißenden Stern, der sich von Osten nach Süden bewegt, wissend, auch dort kann er nicht bleiben, weil er im Westen am Abend nach Apophis-Land taucht und sich durch das Ablicht kämpft, gegen die Aufhebung, von der sie sagen, sie sei Nacht genannt, und wir ruhen in ihrer seismischen Klausur, weil man in tiefer Schwärze nichts tun kann als warten.

Und am Morgen beginnt alles von vorn – hören wir die »Feurio«-Rufe von den Türmen und Anständen im Osten und fällt der Tau in die Weite wie mir die Fragen, die rasten in mir, nun in den Schoß. Einzig dich zu erreichen, scheint sinnvoll. Ich schreibe mir es jeden Tag erneut ins Herz und … – auf das Gewissen.

ins Gelb der Pappeln und Birken zunächst und zu den Aufhügelungen in der sich öffnenden Weite – hinter dem ruhenden, einhaltenden Kessel; auf dem sich Hochstände und Türme strecken und wohinter vergessenes Salz- und Kohleland liegt.

Osten, das ist aurorisch und fackelnd zugleich. Es ist, woher man stammt und wo so viele Wege enden gleichsam – das Ende des Blickens und Hoffens und doch mit jedem Morgen ein auratisches Aufflammen an Kraft und sich hochreißender Gebärde. Ist es so, oder denke ich es, verblassend in den Faltenwürfen der Erschöpfung, nur so? Und ist es, wäre es von Vorteil, wenn ich das weiß?

Wie das herbstliche Gras, das sich in die Tiefe fortzieht, mit Tau bin ich mit diesen Fragen behängt – wissend, ihre Lösung, Beantwortung erzeugte eine neue, immer eine weitere Frage. Wie das Universum ist das, nach Osten geblickt, hinter jeder Sichtung, jedem Erkennen stürzt eine weitere Halle des Kosmos auf, hängen die Gestirne klirrend an die Gestirnbäume gepinnt, als wären sie welkes Laub, hinter dem sich das Rascheln weiteren Laubs an anderen Zweigen verbirgt.

Die Wälle und Gruben dieses Orts ein vermeintliches Nichts in der Unendlichkeit. Daß es nicht so ist, dafür disziplinierst du dich gleich; ruhend der Blick in der Luft, durch die so viel Leid strich und die den Vogelruf dimmt, nur hier, befragst du dich, wo in der Mitte des Runds die Äste einer Kathedrale rauschen, die wuchs und ins Licht gerecht blieb, daß keiner vergißt, wo er sei, wenn er hierher kommt.

Doch niemand, kaum einer, der sich erinnert – nur tief, in den Fibonacci-Kreisen der inneren Rinde, ist es gelagert und wird von den allermeisten verdrängt. Selbst wenn die Katastrophe vor ihren Bettpfosten steht, nur seliger, verdauender Schlaf, während in der Tiefe der Träume Beutellöwen und -hyänen das Fleisch von den entsetzten Knochen nagen, die Blicke schon nach Osten geschickt, wo das Elend unter dem Schimmer der aufgehenden Sonne, die es gab und wieder nahm, kristallin blinzelt. In den Trichtern eines anderen Kriegs indes sammelt sich Unrat, sammelt sich Nass, als wären es Tränen dessen, das fortging und kreisförmig wieder uns trifft, um in einem späteren Kreis von uns zu zeugen, unserer Unbedachtheit, wie sie jedes Jahrhundert wohl trifft, in der dritten, der vierten Generation.

Kalt der Wind unter einem gleißenden Stern, der sich von Osten nach Süden bewegt, wissend, auch dort kann er nicht bleiben, weil er im Westen am Abend nach Apophis-Land taucht und sich durch das Ablicht kämpft, gegen die Aufhebung, von der sie sagen, sie sei Nacht genannt, und wir ruhen in ihrer seismischen Klausur, weil man in tiefer Schwärze nichts tun kann als warten.

Und am Morgen beginnt alles von vorn – hören wir die »Feurio«-Rufe von den Türmen und Anständen im Osten und fällt der Tau in die Weite wie mir die Fragen, die rasten in mir, nun in den Schoß. Einzig dich zu erreichen, scheint sinnvoll. Ich schreibe mir es jeden Tag erneut ins Herz und … – auf das Gewissen.